Un temps mort. Un trou blanc dans la vie qui s’installe.
Des rayons de soleil pivotent sur les dalles.
Le soleil dort ; l’après-midi est invariable.
Des reflets métalliques se croisent sur le sable.
Dans un bouillonnement d’air moite et peu mobile,
On entend se croiser les femelles d’insectes.
J’ai envie de me tuer, de rentrer dans une secte ;
J’ai envie de bouger, mais ce serait inutile.
Dans cinq heures au plus tard le ciel sera tout noir ;
J’attendrai le matin en écrasant des mouches.
Les ténèbres palpitent comme de petites bouches ;
Puis le matin revient, sec et blanc, sans espoir.
(Michel Houellebecq, La poursuite du bonheur, Flammarion, 1997)
